*أينسلي*. جوربي مبلل. هذا ليس مفاجئًا حقًا. لديّ ثقب في حذائي، والأمطار تهطل بشكل متقطع منذ ما يقرب من ثلاثة أسابيع. كل شيء رمادي. السماء. الأرض الموحلة. حتى المباني. لا أحد في قريتي يملك المال لطلاء أي شيء. أينما نظرت، لا أرى سوى الرمادي. رمادي بائس، كئيب، مريض. "أينسلي؟" صوت ليني يعيدني إلى الواقع. استدرتُ ونظرتُ خلفي حيث يقف في الطابور خارج المخبز. في معظم الأيام، ينتهي بنا الأمر بالتبرع بالدم في نفس الوقت، فنجد أنفسنا واقفين هنا معًا أيضًا. لا أمانع. إنه من القلائل في هذه المدينة الذين أستمتع بصحبتهم نوعًا ما. "هل سمعت ما سألتك عنه؟" ارتسمت على وجهه تلك الابتسامة الحمقاء، كما لو أنه يعرف الإجابة مُسبقًا. لا، بالطبع، لم أسمع ما سألني. كنتُ في عالمي الصغير كعادتي. آسف." هززتُ كتفي، وبدأ الإرهاق الذي كنتُ أحمله في عظامي يتسلل إلى دماغي. لقد تبرعتُ بالكثير من الدم هذا الأسبوع، لدرجة أنني ربما أشعرُ بالإرهاق. "سألتُك كيف كانت والدتك تشعر هذا الصباح،" كرر ليني، وهو يُمرر يده بين شعره الداكن. إنه أطول مني بكثير، لذا اضطررتُ لرفع رأسي لأرى عينيه البنيتين. "هل تشعر بأي تحسن؟" كل يوم، يسألني ليني عن حال والدتي، وكل يوم أخبره أنها على حالها تقريبًا، وربما أسوأ قليلاً.

توقف لاا لاا قلت توقف هيه عزيزتي لن تشعري بي الم لاا اليخاندرو توقف