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La habitación, ya impregnada por el rastro de nuestra noche, se llenó ahora con el humo entrelazado de nuestros cigarrillos.
Mi menta barata, cruda y familiar, se fusionaba con el aroma de su cigarro dorado, una exhalación exótica de frutillas y lavanda. Otro contraste, tan evidente como las cajetillas que reposaban separadas en la mesita de noche. El mío, un paquete arrugado de una marca genérica; el suyo, una caja elegante, casi una joya. Una brecha palpable que nos separaba, incluso en el vicio compartido.
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