يقولون إنَّ الانتقامَ وجبةٌ تُقدَّم باردة، لكنهم نسوا أنَّ نارَه تُطبخُ في أتونِ الأرواح المحترقة. في البدء، تكون الروحُ كـ "الزنابق البيضاء"؛ ساكنة، طاهرة، تنمو في حقول البراءة دون أن تدري أنَّ جذورَها غارقةٌ في ترابٍ قد يُسقى بالدماء في أيِّ لحظة. الزنبقةُ لا تملكُ من أمرها شيئاً سوى أن تبدو فاتنة وهشة، تماماً كأحلامنا قبل أن يدهسها الواقع بـنعلٍ من حديد. لكنَّ الفلسفة الحقيقية للوجود لا تكمنُ في البقاءِ أبيض، بل في تلك اللحظة التي يتلوث فيها هذا البياض. حين تسقطُ أولُ قطرةِ دمٍ على بتلةِ الزنبق، لا يموتُ الورد.. بل يستحيلُ إلى شيٍء آخر. إنه التحولُ العظيم من الضحية إلى "الثائر". الثائرُ ليس رجلاً يطلبُ حقاً، بل هو بركانٌ قرر أن يستعيدَ كرامةَ التراب. وحين يمتزجُ بياضُ الزنابق المسحوقة بحمرةِ الدماء المسفوكة، يولدُ "الثائر القرمزي". القرمزيُّ ليس مجرد لون؛ إنه البرزخُ ما بين الحياة والموت، هو صرخةُ المظلوم التي ترفضُ أن تتبخر في صمتِ النجوم، وهو الحقدُ المقدَّس الذي يحوّل الضعف إلى نارٍ خضراء تأكل الأخضر واليابس. إنَّ الانتقام ليس استعادةً لما ضاع، فما ضاعَ لا يعود.. بل هو إعادةُ رسمِ خريطة العالم بدمِ الخصوم. هو أن تعلّمَ المسوخَ أنَّ خلفَ كلِّ زنبقةٍ بيضاء، يختبئُ جحيمٌ قرمزيٌّ .

العالمُ خديعةٌ محكمة، عرضٌ كبير كُتبت فصوله في غياب الصدق، وأُسندت أدواره لممثلين بارعين في فنّ التستّر. كل ما حولك: مهيب، باذخ، لكنه مشكوك فيه حتى نخاع الزينة. العروش قد تكون مصنوعة من كذبٍ متراكم، لا من ذهبٍ خالص، والصولجانات التي تلمع في يد الحاكم، قد لا تكون سوى عصيّ تُستخدم لضرب الحقيقة عند الزوايا المظلمة. لا تصدّق من يضحك بصوتٍ مرتفع، فقد يكون الضحكُ صمام أمانٍ لطفلٍ مذعورٍ في داخله، يرتجف. ولا من يلبس الفضفاض من الثياب، فربّما لم يختر الأناقة بل اختار أن يخفي ما تبقّى من جسده بعد أن غدره الزمن ومزّق ستره. لا تصدّق الجافّين، الصارمين، الذين يدّعون البرود، فإن أقسى القلوب هي التي دفنت نبضها بيديها، وسوّت على قبور المشاعر وردًا لا يُسقى. الأبطال؟ السادة؟ الحكّام؟ أولئك الذين يتحدّثون عن الفضيلة في مؤتمرات عاجلة ثم ينامون في حضن الخطيئة؟ لا تصدّقهم. فالسلطة لا تلدُ حكماء، بل أناسًا بارعين في صناعة الأقنعة، يُتقنون تمثيل الفضيلة وهم يفاوضون الشيطان تحت الطاولة. هنا، في عالمٍ يتقن البهرجة ويجهل الصدق، تُمزّق الحقيقة بأسنان الابتسامات المزيفة، وتُقصّ أجنحة البراءة بأيدٍ نظيفة المظهر، دامية الجوهر. نحنُ نعيش في حفلة تنكريةٍ دائمة، لا أحد يدخلها بوجهه الحقيقي. من دخلها كاشفًا وجه

كيف يبدو أن تستيقظ... ولا تعرف من تكون؟ لا اسم، لا ماضٍ، لا وجهٌ تعرفه... سوى شعورٍ داخلي بأن شيئًا فادحًا قد سُرق منك. في عالمٍ تتحوّل فيه الذكريات إلى سلعة، والمشاعر إلى طاقةٍ قابلة للبيع... قد يكون أخطر ما تفقده ليس ذاكرتك، بل الثقة في من تظنّه الأقرب إليك. هو لا يتذكر شيئًا... وذاك الآخر يتمنى لو لم يتذكر كل شيء. وحين تلتقي الأرواح الأربعة وسط عالمٍ مشوّه... تبدأ رحلة استعادة ما لا يُقال، ومواجهة ما لا يُغتفر. فليس كل من فقد ماضيه... كان ضحية. وليس كل من أخفاه... كان خائنًا.

هل يُقدَّر للنور والظلام أن يتقاطعا؟ لطالما التقيها في تلامسهما، بيد هذا.. يمتصان بعضهما فحسب.. إذن، أيقدر لعالمين يصفان نفسيهما بالنور والظلام أن يتقاطعا؟ العالم لا يمثل لونا واحدا، لكنه قد يطغى عليه لون أغلبه فيصفونه فيه، لكنه يتداخل، يتداخل النور والظلام في عوالمها... استمتعوا جميعا >^<!

سراب دام لف ثنايا...وتر حرك القطعة وأخر أوقعها.. عاث الخراب وبات طليق القيد وعقرب الساعة ينذر بروح زهقت بنصل حالك السواد مملكة بريطانيا ترفع الراية فخرا بعظمتها تضمر دمارا وفساد....

انه فقد مجرد وهم انه ليس حقيقي ... . هذا ما كنت اقنع نفسي به دائما لأنه من المستحيل ان يصدقني احد مهما رويت لهم ماذا حدث معي يقولون لي انتي فقد تتوهمين لا يوجد شي لقد شعرت بخيبة امل حقا لا يمكنني أن اصدق انه كان وهما طول هذه المده لن أشغل بالي بما حدث ابدا سوف يمر كل شئ مرار الكرام و تعود المياه لمجاريها حتماً لاكن لماذا.؟ لا استطيع التنفس..... ااههخخ مستحيل لا يوجد احد معي اريد ان اتنفس....هذه اليد التي علي رقبتي..

" في بعض الأحيان أعاتب وجودي في هذه الحياه ،لقد خسرت أحبتي و خسرت نفسي أحاول النجاه لأكن هل يوجد أحد ليسمعني؟ هل فهمتم من أنا من قبل؟ هل رئيتم جمالي الداخلي؟ " "أربيلا"

لقد تجسدت في جسد ابن الدوق المنفي