بين الثأر ونار الحب حكاية ليل البنفسج في رحلةٍ تبدأ من قاع الألم لتنتهي عند حدود المجهول.

حين تعجزُ الأرضُ عن احتضانِ أسرارها، تنطقُ الغربانُ ويشتعلُ الضريح فليس كل من لُفَّ بالبياض قد استراح .

هذه قصة ام عراقية ..عصفت بها الظروف فرفعتها تارة وحطت بها في مهاوي الردى تارة اخرى .. من اجل التعرف على ما جرى لها لابد من تتبع احداثها .. ابتداءا من طفولتها وصباها وانتهاء ببلوغها مرحلة النضج والشيخوخة ..

"حين تظن أنك نجوت... تكون قد دخلت بالفعل في قبضتهم. أصواتٌ تهمس في العتمة، وأيدٍ لا تُرى إلا حين تقترب منك أكثر مما يجب. في هذا العالم، لا أحد يهرب... بل يتحول. فهل ستقاوم... أم ستكون اليد القادمة؟"

لا اسمح بنقل الرواية ♥️

رَجُلٌ يَشبَهُ الظِلْ يَرتَدي الأسود يُدَخنُ السَجائر بَعيدٌ وقَريبٌ بالآن نفسه يَستَمعُ للشِعر يَكتِبُ النُصوص يُمزقُها يُهدي الأُغنيات وحيدٌ و يُحِبُها..

"مريض نفسي" تأليف: إسماعيل أحمد تصنيف: رعب - دراما - تشويق - نفسية - +18 في قرية "نبودة"، حيث البساطة تخفي الكثير من الأسرار، يعمل الدكتور كين، طبيب نفسي يبلغ من العمر 33 عامًا، في مستشفى الأمراض العقلية. رجل عميق التفكير، يائس من الروتين، لكنه يملك شغفاً دفيناً لفهم أعماق النفس البشرية. يُكلف بعلاج فتاة تُدعى إيلي، تبلغ من العمر 19 عامًا، لا تعرف المشاعر ولا الرحمة... فتاة تحمل هوسًا بالقتل، لا بسبب الانتقام، بل بدافع فراغ داخلي مظلم لا يُروى. لا تبتسم، لا تحزن، لا تخاف. لكن دكتور كين يرى فيها شيئًا مختلفًا. لا يريد فقط أن يعالجها... بل أن يعيد لها إنسانيتها. ومع تعمقه في عقلها المضطرب، يبدأ هو الآخر بالتورط في متاهة لا مخرج منها، متسائلًا: هل يعالجها... أم ينجر معها إلى الجنون والتخلف العقلي ؟

عشتُ حربً ما بيها رصاص... بس بيها نظرات تقتل، وكلام يخنق، وحياة تحاول تطفيني يوم بعد يوم هاي مو نهايتي. هاي بدايتي."**

يكتُم الإنسان غضبهُ في قلبهِ ويضن انهُ اختفى فيضهر فجأه في الوقت الخطأ وللأسباب الخطأ والناس الخطأ انها ضريبه عدم خوض المعارك فـــي وقتـــــها!.

صرخات مكتومه دماء ليس لها لون. نضرات مرعوبه انين صامت بكاء ك بكاء الاخرس هل جربت يوما ان تخوض تجربة الخوف ؟ او تواجه الموت وانت عاجز ؟ لا محاله ان تجد نفسك في عالم اخر.. الاولى. وُلِدَتْ من رحمِ الظلِّ، سمراءُ كحقيقةٍ ترفضُ الإنكار، ملامحُها مرآةٌ للنجومِ حينَ تتكئُ على سوادِ السماء، لكنَّ الأرضَ التي سارتْ فوقَها لم تعتدِ احتضانَها، والعيونُ التي نظرَتْ إليها لم تبصرْها إلا غريبةً عن النور. واخرى . كبُرتْ وهيَ تلتحفُ النبذَ كسوادِها، تُجبرها الأقدارُ على دربٍ لم تخترْه، تسيرُ فوقَ الجمرِ حافيةً، والوجوهُ من حولِها تتهامسُ: "ابنةُ الليل، كيفَ لها أن تحيا في الصبح؟" وهوو. كانَ مثْلَها، يَحمِلُ على جِلْدِهِ خُطوطَ قصَّتِها، في صوتِه أنينُها، وفي يدِهِ وطنٌ لم تمنحْهُ لها الأيَّام، رأَتْ فيهِ نفسَها، فأحبَّتْهُ كما لو أنَّها تُعيدُ ترتيبَ ماضيها بيدَيْها، تُرَمِّمُ شُقُوقَ رُوحِها بأصابعِه. لكنَّ الحكاياتِ لا تُكتبُ كما تحلُمُ القلوب، فالأقدارُ تأخذُ بيدِكَ إلى حيثَ لا تُريد، وأخذَتْها إلى قفصٍ مُذهَّب، إلى رجلٍ جاءَها زبونًا، يشتري صوتَها كما يشتري العطور،ينضر الى أقدمها الراقصةٍ التي تُثيرُ التصفيقَ في قلبِهِ القاسي.، وهوَ أمامَها، يُراقبُ شِفاهَها وهيَ تنطِقُ بالكلمات