Una semplice confusa nuvola di polvere, così avrebbe descritto la sua vita con un'immagine, confusa e fastidiosa come quei piccoli tornelli di polvere che a volte, in estate, nascono dal niente. Un racconto complicato, senza inizio e senza continuità, frammenti di una vita scomposta.
Cosa penseresti se ogni settimana, dopo dieci anni di silenzio, il tuo primo amore ti recapitasse in qualunque modo, una poesia o un racconto dedicato a te? Cosa faresti di quelle poesie, le leggeresti? Quei racconti li vivresti davvero col cuore oppure sarebbero solo il dolore di una perdita? Parleresti con lui/lei...
"Che ci fai qui?" "Guardo il passare del tempo." "E cosa vedi?" "Un universo blu, con costellazioni fatte di whisky con ghiaccio"