هو ابتغى صَونها ، هي ابتغت أن تَضمر خنجرها في مُهجته. هو رام شقَّ الدرب لها ، هي رامَت أن تُطبِق الدُّروب دونه. هو سعى لنجاتها ، وهي سعت لإردائه قتيلًا .... كُنت أحاكِم الوَحش في الشارع وأدلله في البيت كُنت أصلي لِلحق كُل يَوم، ثُم أهمس لِلشر في سريري كنتُ أبكي مَع الضَحيةِ نهارًا، وأعود لأسهر مَع سببها ليلًا. وَن شوت قَصير

- الدُب المحشو، إنه السبب في كُل شيء

هي، ابنة عائلة أرستقراطية، محاطة بكل شيء إلا الحياة. فتاة لا ترى الألوان، عالقة بين جدران قصر لا يشبهها، وبين صفحات الكتب التي تعطيها عالماً لم تعشه يومًا. وهو، رسام اعتاد أن يحبس الحياة في لوحاته، يطارد الألوان على صهوة جواده، ولا ينتمي إلا للحرية التي يصوغها بيده. لم يكن بينهما شيء مشترك ... حتى تلك اللحظة على الاقل. تلك التي وقفت فيها وسط المروج، بقلب يجهل ما يعنيه أن يخفق حقًا، وعينين لم تلمحا يومًا لون السماء كما يراه هو. وتلك التي وقف فيها أمامها، بعينين تحفظ كل الألوان، لكنه لم يرَ يومًا لونًا يشبهها. ربما الحياة مجرد أنفاس متكررة ... حتى يأتي شخصًُ ما يجعلك تتنفس لأول مرة.