Leí en algún lado que cuando un escritor se enamora, la persona siempre quedará en su mente, en sus escritos. Seguirán viviendo entre letras. Lo creí un poco idiota, ¿Para que negarlo? Escribo desde que tengo memoria, y antes de conocerlo nunca me había enamorado. Pero cuando lo miré esa noche, con la mirada en el atardecer de Madrid, sus ojos oscuros brillando, esa media sonrisa, joder, lo creí, no, mejor dicho, lo supe. Supe que todos mis libros siguientes iban a hacer de esa sonrisa, serían de ese perfil etéreo. Cada jodida letra de mi corazón saldría por él. El hombre que me hacía perder la respiración, y ni siquiera me había dado cuenta. Lo supe, cuando me miró, y ese brillo era para mí. Lo supe en cuanto agarró mi mano entre la suya, cuando me dio el beso más tierno del mundo. Estaba perdida, perdida entre páginas, y todas eran sobre él. Una novela de Evelyn Ross