ليستِ الحياةُ سوى شريحةٍ مُقتطعةٍ من الزمن، تختبرُ فيها الأَرواحُ قدرتَها على النهوضِ كلَّما أثقلها السقوطُ. هربتْ ظنًّا منها أنَّ المسافاتِ تُخرِسُ الذاكرةَ، وأنَّ تبدُّلَ الأَمكنةِ يكفي لتهدئةِ الفوضى الكامنةِ في القلب. غيرَ أنَّ الأقدارَ قادتها إلى رحلةٍ لم تكن في حُسبانها؛ رحلةٍ لم يُداوِها فيها طبيبٌ، ولم تُكتَبْ لها وصفةٌ، بل صنعتها الأَرواحُ التي عبرتْ طريقَها دونَ أن تُدرِكَ أنَّها كانت، في كلِّ لقاءٍ، تُعيدُ إليها جزءًا من نفسها. رِوايةٌ عن الأثرِ الذي يَترُكُهُ اللُّطفُ، وعن العلاقاتِ التي تُرمِّمُ ما تعجزُ الأيّامُ عن إصلاحِهِ، وعن الشِّفاءِ الذي لا يُعلِنُ قدومَهُ، بل يُولَدُ بصمتٍ... حتّى يغدوَ الإنسانُ غريبًا عن ألمِهِ، بعدَ أن كان الألمُ وطنَهُ الوحيدَ.