Un baule dimenticato in una soffitta. Un cofanetto di legno di cedro che profuma ancora di lavanda e di segreti mai svelati. Dentro, sette frammenti di merletto: sette punti diversi, sette vite intrecciate tra il fruscio delle crinoline del 1860 e i tagli geometrici degli anni '30. Dalla Torino risorgimentale alla Sicilia bruciata dal sole, dalle luci dorate della Belle Époque alle ombre inquiete del 1939, ogni racconto che ho scritto è un cameo inciso nel silenzio. Sono legami preziosi come il Point de Gaze, candidi come il Point d'Esprit, o resilienti come il Crochet d'Irlande. Dopo aver iniziato a raccontarvi di mia nonna Valeria nella Modista di Monteverde, ho sentito il richiamo di queste altre donne, le mie antenate, che hanno affidato i loro sogni proibiti e le loro speranze a un ago sottile. Questo è il mio corredo di memorie, un viaggio nel cuore profondo di un'Italia che non c'è più, ma che vive ancora in ogni filo di seta. Entrate con me nel Cofanetto dei Merletti. Ma fate attenzione: ogni filo tira un ricordo, e ogni spillo può pungere il cuore.