في قفصٍ من ذهبٍ لا تلمع قيوده، كانت تدورُ في داخله ، كفراشةٍ أغرتها النارُ وظنتها ضوءًا... لكن، كم من نورٍ يخفي خلفه العتمة؟ وكم من سجنٍ يشبه القصور؟ أسيرته أم سيدته؟ هي لا تعرف، وهو لا يجيب... فقط يبتسم، ويراقبها تتلاشى بين حدود القفص، لا طريق للخروج ولا أمل للنجاه.
في قَرْيَةٍ مُتَجَمِّدَةٍ في شِتَاءِ أَبَدِيٍّ، تَكْتَشِفُ مُتَدَرِّبَةٌ شَابَّةٌ في قِسْمِ الشُّرْطَةِ بَرْكَةً مِنَ الدِّمَاءِ القَاتِمَةِ عَلَى سَطْحِ الثَّلْجِ النَّقِيِّ. لَوْنُ الدِّمَاءِ بَدَا كَأَنَّهُ نَسِيجٌ مِنْ ظُلْمَةِ اللَّيْلِ، مُحَاطًا بِالْبِيَاضِ الصَّامِتِ. كَانَ الْمَنْظَرُ يُوحي بِشَيْءٍ أَكْثَرَ...
