هل ما زلتَ تؤمن أنك لست مثلهم؟ اقرأ... وجرّب أن تُقسم بذلك مجددًا. أنك لم تُفكّر يومًا بالقتل. أن الظلام لا يسكنك. أنك مختلف. . لكن ماذا ستفعل... حين تستيقظ ذات صباح وتجد جسدك مغطّى بدماء لا تعرفها؟ . ماذا ستفعل حين لا تتذكر الجريمة... لكنّك تشعر بها تحت جلدك؟ . كنت تؤمن أن العدالة هي النور، وأن القاتل وُلد في الظلمة. . لكن الحقيقة؟ داخل عقل المجرم... لا يولد أحد شريرًا. بل يسقط، ببطء، وبهدوء لا يسمعه أحد. . القاتل... كان يومًا شخصًا مثلك. يبتسم. يحلم. يخطئ. ثم انكسر في اللحظة الخطأ. ولم يُنقذه أحد. . هذه الرواية لا تسرد جريمة. بل تكشف النزيف الداخلي لمن ارتكبها. كل فصل خفقة قلب، كل سطر نَفَس مكتوم. . وإن قررت الدخول، لا تسأل عن الطريق للخروج. فبعض العقول... لا تفتح أبوابها إلا لمن يُشبهها. . فهل تُشبهه؟