هذه الرواية ليست إلا معطفًا قديمًا، متآكل الأطراف، يفوح منه عطرُ الأرستقراطية المتهالكة... عباءةٌ حريرية تخفي تحتها بقعَ الدم والندم، مطرّزة بخيوط المجد الملطّخة بالعار. كل غرزة فيها، هي سرّ دفنته العائلة بين جدران قصورها، وكل خيط هو وعدٌ لم يُوفَ به أبدًا. ______________________________ كل ذئب كان يوما جروا صغيرا ، يركض خلف امه ، يختبئ بين فرائها من برد العالم . لكن حين يضيع الدفئ ،لايبقى للذئب سوى أنيابه ...وهكذا يتعلم الطفل الذي يفقد الخبز أن لا يجوع... بل أن يسرقه . مقتطف: "من شبَّ على شيء شاب عليه... وأنا شببتُ على حبكِ، وسأشيخ عليه." " ليس العالمُ من قتلني ...بل اليوم الذي انتظرتُ فيه ابي ولم يأتي " "أرجوك... لا تتركه." "لقد تركتِني أولاً، فلماذا لا أتبع خُطاكِ؟" "الطفل مات... عاش الذئب."