هُنَاك مَن يرَانِي .. مَن يترُك لي الرسائل تحت الباب .. مَن يطلب منِّي أن أبحثَ عمَّا لا أرى. أسمعُ صوتَ رجلٍ يحاول ألَّا يُسمَع. أهربُ إلىَ غرفَتِي لِأجدُ وَرقةً جَدِيدة. فِي هَذا القَصر، هُنَاك سرٌّ أكبَر منِّي .. وَهُنَاك مَن يُرِيدُنِي أنْ أكتشفُه. لكنّ السُؤَال الوَحِيد الَّذِي يُلَاحقنِي. مَن الَّذِي يَرانِي وَلا أرَاه؟ وَمَن الَّذِي أبحثُ عنهُ حقَّا؟

هذا ليس كتابًا يُقرأ، بل بيتٌ صغير، نُشعل فيه القناديل، وَنجلس لنُصلح ما أفسدته الأيام. قناديل الكهرمان، عائلتي الَّتي اخترتها بقلمي. إن دخلتَ هذا المكان، فاجلس على مهل، وَأشعل قنديلك، فما خُلق النور هنا إلَّا لئلا نكون وحدنا.

في تلك الليلةِ التي ارتحلَ فِيهَا القَمر خلفَ الغيومِ، تردَّدتْ خُطا أنثى تفرُّ في الأزقّة المبتلَّة. كانت تُصارعُ العاصفةَ لاَ ابتغاءً للنجاة، بل هربًا من قدرٍ أسودَ أرهقَ أنفاسَها. وَ هُنَاك، بينَ أنينِ الرِّياح، التقتِ الأقدارُ بأقدارٍ أشدَّ ظُلمةً. رجلٌ يُقالُ إنَّ الليلَ نُسِجَ من سُوادِ عينيه، وَ إنَّ من أبصرَهُما، ضلَّ سبيلَهُ إلى نفسِه. أمَّا هي، فلم تَدرِي أنَّ الدربَ الذي سلكتْهُ لم يكن مَهربًا من الهَلَاك، بل عَودةً بطيئةً إلىَّ أحضانِه. هي تَبتغِي الشفاء من جراحهَا، وَ هو لا يَعرفُ سوى لغةِ النَّزف.