كان يملك عقلًا من ورق ... وقلبًا من شظايا زجاج ... هناك حيث مزقتنا الورقة الأخيرة التي لم نظن أننا سنصلها يومًا ... هناك حيث لم يبقى أحد، حيث لم أجد إلا حكاية عشوائية. هل يُستهلك الشعور حتى رمقه الأخير ... حد الفراغ؟ هنا حكاية الذي ما كان عليه أن يوجد ...

في لندن هُناك مَن يقتُل بِصمت وهُناك مَن يُحارِب الظلام في الظل يبدو أن جذور شجرة الجوز السوداء لم تُقطع كما ظن مُنذُ ستة عشر عاماً بل تشَعّبت في الارضِ اكثر فهل ستلتف حوله لِتخنُقه مرة أخرى؟ أم سيُحّرِقُهَا هذه المرة بدلاً مِن قطعِها؟ تجمدت أوصاله حين رأى ذلك الشِعار الشِعار الذي أعاده إلى ما حاول نسيانه طوال تلك السنوات. بعد سِتَةَ عشرَ عاماً .... لم يتوقع ذلك...لم يتوقع أبداً أن جذور الشجرة ما زالت تنمو في الظلام. روايتي الأولى إيڤرنايت