Mi teléfono era la línea directa a sus desastres. "Dile que estoy ocupado" "¿Se veía muy enojada?" "Guarda esto, no quiero problemas." Y yo, como una idiota, creía que mi lugar era especial. Que ser la "mejor amiga" era un escudo contra su veneno. Él era el fuckboy con el que todas soñamos y del que todas nos deberíamos alejar. Manejaba el desamor como un juego tres citas, dos besos y un ghosting. Pero yo me pregunto... ¿Qué pasa cuando la única que conoce todos tus juegos decide, por primera vez, no ser solo una espectadora, sino otra jugadora?