لم أكن أعلم أن حياتي الهادئة كانت مجرد كذبة... عشت تسعة عشر عامًا باسمٍ ليس لي، وهويةٍ لا تخصني. لكن الحقيقة كانت أسوأ مما تخيلت... أنا لا أنتمي لهذا العالم من الأساس. فماذا يكون الأسوأ؟ أن تكتشف أن حياتك كلها كذبة... أم أن تدرك أنك تعيش في عالمٍ ليس عالمك؟

تلك القصور ليست كما يراها العابرون... أماكنُ فارهة، يلمع فيها الرخام تحت أقدام المتجبرين، تزدانُ بالزهورِ في الحدائقِ، وبالستائرِ المخمليةِ على النوافذ العالية. كل شيء فيها يُحاكي الكمال، يوهمك أن السعادة تسكن في الجدران. لكن الحقيقة... لا تسكن هناك. الحقيقة مختبئةٌ بين الشقوق، مكبّلةٌ في أقبيةٍ مظلمة، تبكي في صمتٍ خلف الأبوابِ الثقيلة. أنا لا أكتب عن القصور، ولا يشدّني بريقها ولا زخرفها، أنا أكتب عن أولئك الذين لا تُسمَع أصواتهم، عن الأرواح التي تاهت بين الخدم والسادة، عن طفلةٍ بكت في الزاوية ولم يلتفت أحد، عن امرأةٍ دفنت وجعها في وسادةٍ من حرير، عن خادمةٍ تتقن الصمت أكثر من إتقانها للمشي فوق البلاط النظيف. أنا لا أكتب القصور... بل أكتب ضحايا القصور. ابنةُ الألم... التي عرفت أن أجمل الأماكن قد تكون أكثرها وجعًا.

عَالَمُ الْأَحْيَاءِ يَخْتَلِفُ كُلَّ الأُخْتِلَافِ عَنْ عَالَمِ الْأَمْوَاتِ أَوْ مَا يُسَمَىٰ عَالَمِ الْأَرْوَاحِ، لَكِنْ! لَقَدْ رُوَىٰ إِلَيْنَا قِصَصَ الْأَحْيَاءِ وَلَكِنْ هَلْ اسْتَمَعْتَ لِأَحَادِيثِ الْأَرْوَاحِ؟ أَوْ أَسْمَعْتَ لِكَلِمَاتِ "تَالَـاسَا"؟