On se trompe souvent sur les monstres. On les imagine bruyants, violents, incapables de retenue. On attend d'eux du chaos, du sang, des cris. Mais certains ne détruisent pas. Ils créent. Ils façonnent. Ils poursuivent une beauté que personne ne devrait contempler. On aurait pu croire à une poupée de cire. C'est précisément ce qui glaçait la scène. Rien ne semblait totalement vivant. Rien ne semblait totalement mort. La victime était assise. Droite. Immobile. Trop parfaite pour être réelle. Aucune trace de lutte. Aucune erreur. Ses yeux n'avaient pas été arrachés. Ils avaient été remplacés. Comme si le corps lui-même avait accepté cette métamorphose. Un détail rouge revenait pourtant sur chaque scène. Une signature. Le dossier aurait dû s'arrêter là. Mais quelqu'un observait déjà ces œuvres. Quelqu'un qui reconnaissait cette signature. Quelqu'un qui savait qu'elle n'était pas la sienne. Pour la première fois, le prédateur n'était plus seul. Et lorsque deux monstres se reconnaissent... ce ne sont plus les victimes qu'il faut craindre.