──── ୨ৎ ──── Malia nunca pensou muito em como iria morrer. Não era coragem, nem descaso - era apenas a sensação de que algumas coisas não pedem permissão para acontecer. A morte sempre lhe pareceu assim: inevitável, distante, quase educada demais para avisar. Ela nunca se imaginou velha. Nunca pensou em finais longos ou despedidas planejadas. Pensava apenas no presente, no que ainda podia ser protegido, no que valia a pena permanecer. Talvez por isso não sentisse medo. Ou talvez fosse apenas a tranquilidade perigosa de quem ama demais. Se tivesse que escolher, Malia sabia exatamente qual seria sua resposta. Morrer por acaso nunca lhe pareceu suficiente. Mas morrer no lugar de quem ama... isso sempre soou como uma boa forma de partir. Porque havia coisas piores do que deixar de existir. Havia sobreviver carregando culpas que não eram suas. Havia assistir à dor de quem se ama sem poder fazer nada. Ela aprendeu cedo que o amor não protege - ele expõe. E que algumas escolhas são feitas em silêncio, bem antes de qualquer sacrifício final. O que Malia não sabia era que certas mortes não aceitam acordos. Que alguns fins falham. E que há venenos capazes de permanecer no sangue, adormecidos, pacientes, esperando o momento certo para cobrar o que foi deixado para trás. Talvez o erro nunca tenha sido estar disposta a morrer. Talvez o verdadeiro erro tenha sido sobreviver à primeira vez. ──── ୨ৎ ────