maelcti
À vingt-six ans, Imane pensait avoir compris l'amour.
Ou plutôt, elle pensait avoir compris comment ne plus y croire complètement.
Travaillant à l'administration pour le Réal Madrid,
elle avançait avec élégance, précision, et cette distance calme qui cachait un cœur bien plus impulsif qu'elle ne voulait l'admettre. Elle détestait la tromperie, les promesses trop faciles, et surtout les hommes qui jouaient double jeu. Ironique, quand on savait que son monde professionnel gravitait autour d'un univers où l'illusion était reine.
Le football.
Elle ne cherchait pas la lumière.
Elle ne cherchait pas les projecteurs.
Encore moins les histoires compliquées.
Et pourtant.
Ousmane Dembélé faisait partie de ces noms que l'on connaît avant même de connaître l'homme. Un visage aperçu, un talent reconnu, une réputation qui précédait chacun de ses pas. Pour Imane, il n'était d'abord qu'un joueur parmi d'autres. Un nom sur une liste. Une silhouette croisée dans les couloirs feutrés d'un milieu qu'elle observait sans jamais vraiment s'y attacher.
Elle était indifférente.
Lui, pas.
Ce qu'elle ignorait encore, c'est que certaines rencontres commencent dans le silence.
Dans un regard trop long.
Dans une phrase anodine.
Dans un moment qui semble banal... jusqu'à ce qu'il devienne impossible à oublier.
Entre fuites, jalousie, blessures mal refermées et sentiments hors-jeu, leur histoire n'allait pas suivre les règles. Ni celles du cœur. Ni celles du football.
Et parfois, même les plus grands joueurs ne maîtrisent pas le terrain des émotions.