في عالمٍ يرتدي الزيف ثياباً، وحيث الحقائقُ ليست سوى مرايا مهشمة تعكسُ سراباً متقناً، تعيشُ روحٌ وحيدة في قيدِ "اليتم"، تظنُّ أن صقيعَ الضياعِ قدرُها. لكنَّ الدماءَ لا تخونُ أصلَها، فخلفَ جدرانِ الحجرِ الصامتة والزمنِ المقنّع، ينمو سرٌ قديم؛ بريقٌ مسجونٌ في العروق ينتظرُ أن يمزقَ حجابَ الوهم. هي ليست ذرةَ غبارٍ في مهبِّ الريح، بل هي الوريثةُ المنسيةُ لعرشٍ شُيِّدَ من غبارِ النجومِ وهيبةِ السحر، سليلةُ ملوكٍ طوّعوا الغيبَ بكلمة. هناك، حيث كلُّ ملموسٍ كذبة، وكلُّ خيالٍ هو اليقينُ الوحيد، تنهضُ من رمادِ التهميشِ لتعيدَ صياغةَ الوجود، فالحقيقةُ ليست ما نراه، بل ما نجرؤُ على إحيائه.