SayaWolff
Je m'appelle Saya, j'ai 15 ans. Ce livre, c'est ma tâche de vin. Une trace laissée sur une nappe trop blanche. Quelque chose d'indélébile.
Je ne suis pas née dans un conte de fées.
Il y avait déjà des fissures sur les murs quand j'ai ouvert les yeux. Et très tôt, j'ai compris que certaines absences pèsent plus lourd que des présences.
Il y a eu des silences qui criaient plus fort que des hurlements.
Des regards trop insistants. Des gestes qu'on n'oublie pas.
Mais ça, on en parlera plus tard. Quand vous serez prêts.
J'ai changé d'adresse, de lit, de visage.
À 14 ans, j'ai compris ce que ça faisait de ne plus vraiment appartenir à un endroit.
Et à 15... j'ai compris que la douleur ne s'efface pas, elle se transforme.
Ce livre n'est pas une plainte.
C'est un témoignage. Un cri étouffé qu'on laisse glisser sur le papier.
Je n'écris pas pour qu'on m'aime. J'écris pour exister.