━━━━━209 d.C. (Depois da Conquista) Porto Real ainda vestia o negro do luto. Um mês havia se passado desde a morte repentina de Lady Dyanna Dayne, e, mesmo assim, o silêncio na Fortaleza Vermelha não era de respeito era de cálculo. Cada corredor guardava sussurros, cada olhar pesava decisões que não ousavam ser ditas em voz alta. O rei Daeron II Targaryen passava longas horas diante das janelas do Salão do Trono, observando uma cidade que já não temia dragões. Os céus estavam vazios havia gerações, e o mundo havia mudado. Sem fogo para impor respeito, restava apenas o sangue e o sangue precisava continuar. Seu quarto filho, o príncipe Maekar Targaryen, era agora viúvo. Um homem endurecido pela guerra, moldado por disciplina e deveres que jamais escolhera. Tinha seis filhos quatro meninos e duas meninas e ainda assim o conselho murmurava. Foi assim que surgiu a ideia que, a princípio, ninguém quis aceitar. Casa Lothston. Um nome envolto em desprezo e temor. Uma linhagem marcada por loucura, visões e tragédias antigas. Diziam que eram amaldiçoados e diziam coisas piores sobre Aemethys Lothston. Maluca. Desorientada. Sonhadora demais. Com apenas dezenove anos, ainda assim, era considerada a mais "normal" de sua casa. A menos pior. A escolhida. Aemethys vivia em silêncio. Usava véus escuros e mantinha os olhos baixos, como se temesse o mundo ou como se o mundo devesse temê-la. Seus olhos violetas, raros até entre os Targaryen, jamais se fixavam em alguém por muito tempo. Não por timidez. Mas por misericórdia. Aemethys sonhava.