Un joven llamado Noah Lavallol, decide escribir una carta a su familia y terminar con su vida pero pronto se dará cuenta de que tiene muchas cosas pendientes por hacer

Matilde es una oficinista eficiente, pero no tiene ningún sentido del humor. Quizás para darle una lección, la vida le juega su mejor broma al convertirla en la bufona de una corte medieval. ¿Podrá la mujer más aburrida del mundo entretener a los tiránicos hijos del duque sin perder la cabeza?

Dariel es un niño roto por dentro. Atrapado entre el abandono, la indiferencia y promesas vacías, narra desde su voz frágil una historia que no busca héroes ni finales felices. "Como me siento ahora mismo" es un viaje por la mente de quien nunca se sintió suficiente, una historia cruda que revela lo que muchos viven... en silencio.

Lauti es un joven que vive en en la calle Saavedra junto a Matias. Es un lugar bello donde la felicidad, se puede almacenar en una caja. Pero la calle Belgrano es una calle algo fria y gris. Donde reina la desesperanza. Lauti pasara por problemas de pertenencia, identidad y abandono. Pero se levantara para proteger a quien le importa. Cati sufrira el vacio de no tener a su hermano cerca. Y matias el dolor de una perdida, que solo Lauti puede llenar. ¿Hasta cuanto podremos aguantar este dolor?

Un relato crudo y honesto sobre lo que significa crecer en una familia disfuncional, aprender a sobrevivir al dolor y descubrir la fuerza interior para seguir adelante.

El mundo siempre fue tuyo es una historia sobre infancias rotas, silencios que pesan más que las palabras y vínculos que nacen no desde el amor declarado, sino desde la necesidad de no estar solo. La primera parte sigue a un chico marcado por la introversión y el aislamiento. Desde pequeño aprende a observar sin intervenir, a existir en los márgenes. Su mundo cambia cuando conoce a Vía, una niña frágil, callada, víctima constante del bullying. Entre ellos no hay grandes gestos ni promesas, solo una presencia compartida que se vuelve refugio. Él la cuida sin saber cómo salvarla del todo; ella se aferra a él como al único lugar donde el dolor se detiene un momento. Pero Vía carga una violencia más profunda, una que ocurre en casa, y cuando huir se vuelve la única forma de sobrevivir, desaparece sin despedirse, dejándolo solo con la culpa y la sensación de haber fallado en protegerla. La segunda parte muestra otra infancia rota: la de Paulina. Desde pequeña es acosada por su entorno, señalada, tocada, mirada como algo disponible. En medio de ese desgaste aparece Erick, un niño carismático y seguro por fuera, pero quebrado por dentro. Él también vive violencia, aunque la disfraza con sonrisas. Paulina no pregunta; aprende a aceptar el silencio como norma. Mientras él se va apagando lentamente, ella empieza a sufrir un acoso cada vez más cruel, hasta que una noche todo se rompe. En un intento desesperado por salvarla, Erick se enfrenta a una violencia mayor que él mismo y desaparece, sacrificándose para que ella pueda huir. La historia no ofrece redención ni finales justos. Habla de pérdidas que no se reparan, de personas que estaban destinadas a ser refugio pero fueron separadas por un mundo cruel, indiferente y sucio. Es un relato sobre conexiones que no llegan a florecer, sobre destinos truncados y sobre cómo algunos niños crecen cargando batallas que nunca debieron ser suyas.

No es una historia de amor. Es lo que queda cuando nadie promete quedarse. Esto no se lee de corrido. Se atraviesa. Si buscas respuestas, no están acá. Si buscas algo que no sabes nombrar, tal vez sí.

No nació. Fue devuelto. Su cuerpo es pequeño, frágil, demasiado débil para el peso que carga. La piel pálida esconde un patrón apenas visible, como si algo antiguo hubiera aprendido a fingir humanidad bajo la carne. Cuando respira, el aire contaminado no lo mata; lo reconoce. El miasma lo rodea como a un igual. Sus ojos no miran como los de un niño. Observan. Miden. Recuerdan. Dentro de él habita un asesino que ya murió, un hombre que vivió de la sangre ajena y que ahora paga cada uno de sus pecados en un cuerpo que apenas puede sostenerse en pie. No grita por hambre como los otros bebés. Grita porque entiende. Porque sabe que ha sido arrojado a un mundo peor que la muerte. No es un elegido. No es un salvador. Es un instrumento forzado a respirar otra vez. Algo lo reclama desde la oscuridad. Algo lo observa con un solo ojo negro y sin nombre. Cada latido es una deuda. Cada aliento, una orden aún no pronunciada. Si sobrevive, no será por esperanza. Será por resistencia. Y cuando este mundo finalmente lo note, no será como niño, sino como error.

Wenara los va a quemar a todos. Tacto no podrá morir. Ruin querrá consumir. Y mientras tanto, sus dioses se alimentan de los vivos para crecer. En lo alto, el Árbol Mariposa juega con tu mente. En lo profundo, el Árbol Sempiterno la destruye. Ya están en el abismo. La guerra solo servirá para romper lo que aún queda en pie. Aunque recuerda: cuanto más profunda es la caída, más tiempo hay para aprender a volar. Aunque sea con el ala rota. O en llamas. - Esta historia aborda temas sensibles como el suicidio, la adicción, la depresión, la demencia y el fanatismo, desde un enfoque poético y emocional. Mariposas en el Abismo es una novela de fantasía introspectiva y oscura, sobre lo que queda de nosotros cuando el mundo -y la fe- se parten. Porque los verdaderos magos no son los que tienen varita y escoba, sino los que pasan toda la noche metiendo sus penas en una bolsa de hierro, y por la mañana se la echan al hombro antes de salir por la puerta. No contiene contenido gráfico. Lectura madura.

A los siete años descubrí lo que significa estar sola, incluso con una casa llena de gente. Mis padres siempre estaban ausentes, reemplazados por cuidadores que iban y venían como sombras. Pero uno de ellos dejó una marca que nunca pude borrar. Intenté hablar. Grité con mi silencio, lloré con palabras que nadie quiso escuchar. Cuando al fin reuní el valor para contar lo que ocurrió, mis padres no me creyeron. Prefirieron la comodidad de la duda, incluso la amistad con él, antes que mi verdad. Este no es el relato de lo que pasó ese día. Todavía no. Este es el eco de lo que vino después: la soledad, la incredulidad, la traición. Porque hay heridas que no sangran, pero te consumen por dentro. Y hay verdades que, cuando finalmente se cuentan, ya no permiten mirar a nadie de la misma manera.