Eu tinha as memórias da primeira temporada (Daphne e Simon, o duelo, o escândalo) e da segunda (Anthony e Kate, o luto, a obsessão). Mas eu não tinha visto a terceira. Eu sabia que, no "roteiro" original, eu deveria esperar anos, sofrer por Colin, ser humilhada e escrever fofocas nas sombras. Não. Eu não ia esperar. Eu não ia ser a parede de flores que ninguém nota. E, definitivamente, eu não ia passar três anos suspirando por um homem que precisava viajar meio mundo para perceber o que estava na frente dele. Meus olhos, agora mais astutos, já tinham um alvo diferente. Anthony Bridgerton. O Visconde. O homem que precisava de uma esposa que entendesse de dever, mas que também soubesse manobrar o caos de uma família.

Para uma mente que outrora pertenceu a uma cirurgiã do século XXI, o peso de um corpo de oito anos era, ao mesmo tempo, uma prisão e uma oportunidade. Penélope não era apenas uma criança de cabelos cor de fogo e vestidos excessivamente amarelos; ela era uma anomalia temporal, uma mulher que havia trocado bisturis e luzes de LED pelo cheiro de talco e a rigidez dos espartilhos infantis. Desde o dia em que abriu os olhos neste mundo, Penélope viveu em um estado de vigilância constante. Ela conhecia os segredos que as paredes da alta sociedade ainda nem haviam ouvido. Sabia quem casaria com quem, quem esconderia escândalos e, mais importante, sabia quem estava destinado a morrer. Por anos, ela carregou o peso desse conhecimento como um fardo invisível, observando as interações da família Bridgerton com uma mistura de carinho genuíno e terror silencioso.