Ela não sabia, mas eu a observava há meses. Não por voyeurismo. Não por desejo - pelo menos, não ainda. Mas porque havia algo nela que lembrava o que sobrou de mim. A dor dela falava com a minha. Silenciosa. Elegante. Quase bonita, se você souber o que procurar. A primeira vez que nos vimos não foi quando ela pensa. Foi quando a vi chorar atrás da moldura de um quadro que ela mesma pintou. Ela era caos disfarçado de arte. E eu estava prestes a transformar aquilo em ruína