French Story Poem...

Suis-je toujours en vis ? Encore aujourd'hui, Je me pose la question : Ce sera encore long ?! Que faire dans un monde divisé, Faute d'être toujours régné, Si on est du mauvais coté ? Ou du bon si on ne sait profiter... Progresser dans cette incertitude, Appréhender l'inconnu avec l'habitude, Celle de réunir toute l'énergie possible, Pour feindre d'être le plus impassible.. Etroit est l'étau qui en raptissant, Déploie de plus en plus mes maux, Et finira par noyer l'écho de ma voix, Je suis née avec un autre sang, Mais il aura beau couler à flots, Il ne restera aucun souvenir de moi.. C'est dans l'amnésie, Que les gens s'enfuient, Vers un destin, Sans lendemain.. Si on oublie son passé, On renie celui que l'on est, Donc je reste enchainée, Aux murs de ma prison doré. Je suis une âme en peine, Le coeur meurtrie par la haine, Qui me décèle que mon avenir, N'est qu'un mirage à asservir... Voilà comment implose l'existence, Et ainsi est générée la réminescence, Et rester à s'esbaudir bêtement : "J'aimerais savoir comment j'étais avant !" Oui,désormais tout paraît lointain... La dernière fois où j'ai joué.. La dernière fois où j'ai rigolé.. Mais il n'y a rien dans ma main... Ma main qui de sa légendaire candeur.. Qui comme pour atteler bien des rêves, Tenait tout ce qui était précieux avec douceur, A toujours fait bénéficier sa capacité purgative... Pourquoi une telle situation ingrate, Je compris que ma place était inadéquate, Faute d'une malchance qui avec hâte, S'abattait sur moi telle un automate... Les poupées de cire m'apporta la vérité : J'étais déjà morte bien avant que je sois née... Tout comme ces rats aux destins tragique.. Dans cette cellule aux murs encaustiques .. Les seuls qui tenaient compagnie, A l'ombre informe que je suis ...

Roman de poésie en français, rien ne se suis , ces un peut se qui se passe dans ma vie. Je me libère en partageant. Chaque chapitre aura un thème différent.

L'histoire d'un homme ne sachant pas aimé, Du moins, pas correctement, Donc se laisse envahir et abimé, Tel le putride enfant, qu'il est vraiment. Ce récit, parle d'amour, de doutes, de larmes et de lames, Un chemin, où l'on me voir petit à petit, perdre mon âme, Au nom de mon cœur, du nom, que je t'ai donné, Une nouvelle fois souffrir, de moi-même condamné. Je recycle les mêmes mots, les mêmes tourments, Je t'ai donné ma vérité, mais c'est à moi-même que je me mens, Je suis beaucoup trop et toujours trop intense, Tout comme ton regard azure, qui semblait me donner sens. Pour P.F. ⚠ Trigger Warning : Scarification, suicide, dépression.

Anglais ou français... Tout dépend de mon humeur.

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