Desde a última vez que te vi, te desenhei quatro vezes. Quatro tentativas de fixar no papel o que a memória já começa a desfocar. Quatro ângulos diferentes, quatro gestos que insistem em dizer a mesma pergunta: quem é você, afinal? Por baixo da máscara que o mundo vê, por baixo do sorriso fácil, abaixo do silêncio inoportuno que guarda como armadura. Quem é você? Como é a sua boca quando não precisa fingir mentiras tola? Como são os seus olhos quando não estão à espera de uma despedida? Quatro desenhos. Quatro tentativas. Quatro fracassos lindos. Porque a verdade é que eu não quero saber quem você é. Eu quero que você me mostre o que meus traços não podem reconhecer.