في مُعظَمِ الحكاياتِ يكونُ الابنُ هو المُتَمَرِّدُ، المَرفوضُ، أو المَنبوذُ... لكن ماذا لو انقلبَتِ الموازينُ؟ هُنا، الأَبُ ليسَ سَنَدًا ولا ظِلًّا، بل هو المَكروهُ. لا ثَراءٌ طاغٍ، ولا ماضٍ عابِرٌ، بل قِصّةٌ تُنسَجُ بخُيوطٍ مُختلِفة، حيثُ تتبدّلُ الأدوارُ وتُكتَبُ الحكايةُ على نحوٍ لم يُروَ مِن قبلُ. هذه ليست روايةً عن أبٍ يَكرهُ ابنَه... بل عن ابنٍ يُواجِهُ أبًا لا يَستَحِقُّ الكَراهيةَ. ملاحظات الرواية فصولها متوسطة الطول* خالية من العلاقات المحرمة* أحداثها في دولة أجنبية* الرواية كاملة بالفصحى* متأكده بتعجبكم بشهادة كل من قرأها ⁦(⁠^⁠^⁠)⁩!

أنا لا أعرف شيئاً على وجهِ اليقين، ولكنّ رؤية النجوم و البحر تجعلني دائماً أحلم.. ----♡ __ "سَام .. أَخبِر والدِكِ أَنَّكَ تُحبُه! " __ "نَعم أَبي.. أَنا اُحِبُك " .... .خالية من العلاقات المحرمة 🍃. .نظيفة و نقية تماماً 🍃. .. بَدأت : 5 يوليو 2025. انتهت: 1 يناير 2026.

• نبذة • ﺗﻘﻮﻝُ ﺍﻷﺳﻄﻮﺭﺓ... مُنذ ﻣِﺌﺎﺕ ﺍﻟﺴﻨﻴﻦ ﻭﺟِﺪﺕ ﺭﻭﺡٌ ﺗَﺠﻮﺏُ ﺍلبِقاﻉ ﺑﺤﺜﺎً ﻋﻦ أولئِك ﺍﻟﺬﻳﻦ أثقلتهُم ﺍﻟﻬﻤُﻮﻡ والمشاكل، فأصبح الانتِحار يتصدرُ قائِمة رغباتِهم... ﻳﺄﺗﻲ إليهِم ﺣِﻴﻦ يكونوا نياماً، ويُربِتُ ﻋﻠﻰ خُصلاتِهم، ﻳﺴﺘﻤِﺮُ ﺑﺎﻟﺜﺮﺛﺮﺓِ ﺑِﺠﺎﻧﺐِ رُؤوسِهم، ويُخبِرُهم ﺑِﺤﻠﻮﻝٍ ﻟﻤﺸﺎكِلهِم ﺗِﻠﻚ ﺛُﻢ ﻳﺬﻫﺐُ ﺑﺎﺣﺜﺎً ﻋﻦِ ﺍﻟﺸَﺨﺺ ﺍﻟﺘَﺎﻟِﻲ.! ومع ﺫﻟِﻚ... هُم ﻻ ﻳﺸﻌﺮُﻭﻥ ﺑِﻮﺟﻮﺩﻩِ...! ومَن ادﻋﻰٰ ﺭُﺅﻳﺘﻪُ ﺍﻋﺘﺒﺮُﻭﻩ... ﻣﺠﻨﻮﻧﺎً... !؟ وبِالنهايةِ... أُطلِق ﻋﻠﻰٰ تِلكَ ﺍﻟﺮُﻭﺡِ النَقيِة اسمُ... °~ ﺍﻟﻬﺎﺋِﻢ ~° . . . ساجِي ~ أنمار ~ . . رواية قصيرة.. . . الكلِمةُ الأولى • 23/8/2024 الكلِمةُ الأخِيرة •31/8/2024 . . بِدايةُ النشر • 4/1/2025 نِهايةُ النشر • 12/4/2025 . . •° تحذير : تَحتوي عَلىٰ مُحتوى نفسِي لا يُناسِبُ الجمِيع ♡~٠ مُلاحظة : خالِية مِن العلاقاتِ المُحرمة•٠٠٠

حينما تأخذك الحياة في متاهة مظلمة لم تظن يومًا أنك قد تمضي بها، تُرهق روحك، وتنهش ما تبقى من ثباتك، ثم ترميك للضوء كبقايا متأكلة الأطراف، تتلمس النور بارتباك، لا تدري أهو خلاصٌ أم امتحانٌ جديد، أم حياةٌ أخرى قد تُرهق روحك أكثر.

بعضُ القلوبُ لا تَتعلّق لأنَّها تُحب، بلّ لأنَّها تخافُ أنْ تُترك وحدَها مع ذاتِها... في حياةٍ تسيرُ بشكلٍ طَبيعي، تظهرُ علاقةٌ تُشبه الدِفء... لكنَّها تُربك أكثرَ مِما تُطمئن. قربٌ يهدّئ القلقّ، وصوتٌ واحِد يكفيِّ ليُسكت الفوضَى الداخِلية. لكنْ ماذا لو كانَ هذا الهدوءُ عرضًا؟ وماذا لوْ لم يكُن الأمانُ حقيقيًا، بلّ اعتيادًا على وجودٍ واحدٍ فقط؟ بينَ نظراتٌ لا تُفهم، وتعلّقٌ لا يُسمّى، تتشكلُ حكايةٌ عن احتياجٍ صَامت، وعن قلوبٍ تظنُ أنَّها وجدتْ النجاةُ... وهيَ في الحقيقةِ، بدأتْ الغرقُ بِبُطء. °°° «نقية» «خالية من المِثلية.» «رواية خيالية ولا تمدُّ بالواقِع صِلة.»

«وجهة نظر الشرير الكسول» آه... هل تظنون أن الشرير يولد هكذا؟ دعوني أصحّح المفهوم. أنا لست شريرًا عاديًا. أنا الخطأ غير الشرعي الذي نُسي في ميتم، ثم تذكّره الحياه فقط ليعبث به أكثر. اسمي؟ لا يهم. ففي الرواية الأصلية، كنتُ مجرد شرير مرحلي: يتيم، بلا نسب معروف، تبنّاه كونت نبيل بدافع الملل أو الشفقة... ثم تحوّل إلى كيس ملاكمة رسمي للقصر. الضرب؟ يومي. الإهانات؟ تحية الصباح. التنمّر؟ كان هوايتهم المفضلة. وفي سن الخامسة عشر... انكسرت. كبرت وأنا أتعلم درسًا واحدًا: إن كان العالم قاسيًا، فكن أقسى. أصبحت متنمّرًا، وحشًا، كارثة تمشي على قدمين. دمرتُ القارة الشرقية كاملة - نعم، كاملة، مع الجبال، والمدن، وأحلام الأبرياء (آسف... نوعًا ما). ثم انتهى كل شيء كما يجب أن ينتهي للشرير: أُمسكت، حوكِمت، وأُعدِمت. نهاية مثالية، أليس كذلك؟ نهاية منطقية لشرير ناجح. ... إلا أنني فتحت عيني مجددًا. في الماضي. قبل أن أدمّر القارة. قبل أن أصبح الأسطورة السوداء. هل كانت هذه فرصة ثانية؟ ربما. هل سأصبح بطلًا؟ هاه؟ لا تضحكني. أقذر مزحة سمعتها. هذه المرة قررت شيئًا أعظم: سأكون شريرًا... لكن كسولًا. لا خطط سيطرة على العالم. لا مذابح جماعية. لا خطابات شريرة طويلة قبل القتال. خاصة ان لدي صداع رهيب من فكرة تكرار كل ذلك. هدفي الجديد بسيط: العيش

خطأ في الرواية: ابن هولمز ليس عبقريًا ولا شريرًا التحقيق؟ لا، شكراً كوني ابن شيرلوك هولمز لا يعني أنني عبقري... أو مهتم. نعم، أنا ابن شيرلوك هولمز... ولا، لا أنوي إنقاذ العالم. مرحبًا، اسمي-حسنًا، ليس مهمًا. الأهم أنني ابن شيرلوك هولمز... نعم، ذلك شيرلوك. المحقق الأسطوري، النبيل اللامع، الرجل الذي يستطيع كشف جريمة من طريقة سكبك للشاي. ومع ذلك، نسي شيئًا مهمًا جدًا: أن لديه ابنًا. أنا. أمّي؟ أميرة جميلة هربت بي عندما كنت رضيعًا لأنها "رغبت أن أحظى بحياة طبيعية". والنتيجة؟ نشأت وسط الفوضى، القطط، والكثير من الخبز المحروق. بعد أحد عشر عامًا من الهدوء والراحة، قررت الحياة فجأة أن تنهي إجازتي الطويلة. تمت إعادتي إلى والدي، القصر، النبلاء، والتحقيقات. الان فجاة ، أعود إلى هذا القصر المليء بالخدم، والأسرار، ووالد لا يعرف كيف يقول "أحبك" دون أن يضيف تحليلًا إحصائيًا. وأجمل ما في الموضوع؟ حسب الرواية... أنا الشرير. أنا الشرير؟ يا جماعة، أنا مشغول بأخذ قيلولة. نعم، الشرير. العبقري الغامض الذي سيقلب المملكة رأسًا على عقب. الذي يُفترض أن يدخل في معركة ملحمية مع البطل، ويضحك ضحكة شريرة طويلة. لكن الصراحة؟ أنا لا أملك الطاقة. ولا حتى الضحكة الشريرة جاهزة. خطتي الحقيقية: أستيقظ متأخرًا. آكل كثيرًا. أقرأ