Grab, touch, and move the game stick. Don't forget that the ball always comes with force.

Maldito chefe ! Maldito marinheiro gostoso! Maldito velho ! Maldita relação idiota que me prende a você... droga, por que isso tinha que ser tão bom?

Quatro malditas noites, um desejo incomensurável acumulado e um único propósito: resistir a tentação

Era um amor feito de areia e silêncio, de calor contido e promessas sussurradas apenas para as próprias almas. E, por enquanto, por estes minutos roubados que ardiam como brasas na memória, era mais do que suficiente. Era o nosso deserto particular, e nele, finalmente a sós, mesmo separados, estávamos, de todas as formas que realmente importavam, juntos.

Sob o véu dourado do Olimpo, os deuses sangram paixão e tragédia. Onde um suspiro pode ser uma prece ou uma maldição. Ofereço cápsulas de eternidade:momentos de doçura, tensão ardente e lágrimas imortais. O panteão aguarda seu pedido. ◇ Imagines de deuses gregos com cenas variadas, do fofo ao proibido. Traga sua ideia. Pedidos abertos !

Desejo, o ato de querer muito algo, uma forte aspiração, anseio ou vontade de ter, alcançar ou possuir algo, podendo ser um objetivo, um bem material, uma experiência ou até mesmo atração física, atuando como um impulso que gera tensão e motiva a ação para satisfazê-lo. Satisfaça seu desejo.

Seus músculos são traidores. Eles queimam com um ácido corrosivo, pesados como cadáveres presos aos seus ossos. Você correu. Por minutos? Por horas? O tempo se derreteu, perdeu o sentido. Só resta o cansaço absoluto, a sensação de que seus pulmões vão romper a caixa torácica. Por que ele veio? A pergunta é um rasgo na lógica. Não há motivo, só um fato primordial: ele está aqui. Quem é ele? A ausência de resposta é mais aterrorizante que qualquer nome. Uma entidade. Um princípio. O caçador. Por que esse jogo? Porque o jogo é ele. A perseguição não é um meio para um fim; é o próprio ritual, a razão de sua existência. Por que se esconder? É a pergunta mais tola de todas. Você se esconde pela mesma razão que o animal ferido se arrasta para o mato: não pela esperança, mas pelo instinto cego, pela recusa biológica de aceitar o fim. Então, os passos. Eles não são apressados. São uma sentença sendo medida, sílaba por sílaba. Ecoam no corredor de pedra com uma cadência perfeita, intolerável. Toque. Pausa. Toque. Pausa. Lentos. Deliberados. Calculados. O som diz tudo: Ele te viu. Desde o primeiro instante. Ele te seguiu. Cada passo seu, cada volta errada, foi anotada. Ele está te caçando. E essa caçada é uma equação já resolvida. E nada, absolutamente nada, vai mudar isso. A certeza desce sobre você, fria e pesada como um manto de chumbo. Tardar sua morte por alguns segundos... A lógica é patética, mas é a única que resta. É o último ato de rebeldia de um animal acuado. É o mínimo que você pode fazer, certo? O seu tempo está acabando. Os passos não estão mais no corredor. Estão aqui. Do lado de fora da porta do quarto. Um, dois, três... Ele está chegando.

A lascívia não é um desejo. É um sistema de troca onde o corpo é simultaneamente moeda, mercadoria e mercado. É o desejo de consumir e ser consumido não como ato de destruição, mas como ritual de transmutação, onde dois egos se aniquilam no fogo do contato para que uma terceira entidade, breve e brilhante, possa nascer da cinza dos seus limites. É a fome que reconhece, no objeto do seu apetite, um apetite igual e oposto: o canibalismo consensual onde ser devorado é a forma mais alta de posse.

No Olimpo, suas almas eram opostos. Nos jardins, seus corpos seriam o mesmo abismo. Poseidon sempre a observou, e Musa estava prestes a descobrir que ser a obsessão silenciosa de um deus era a mais perigosa e prazerosa das artes.

[Rascunho antigo] O meu sonho.... é que você possa se tornar real, meu pequeno boneco. Para que minhas brincadeiras durante a madrugada se tornem ainda mais divertidas.