Ce n'est pas un récit. C'est une invocation. Les corps s'y perdent comme dans un labyrinthe de flammes. Chaque souffle y devient offrande, chaque frisson, un signe gravé dans la chair. Il n'y a ni homme, ni femme, ni nom. Seulement des âmes prises au piège d'un feu qui dévore et révèle. Les langues s'y font prières, les mains, sentences, les bouches, abîmes où se noie le silence. Ici, le plaisir n'a pas de visage. Il est cri, morsure, abandon. Une toile infinie, où chaque nœud est un vertige, et chaque fil, une brûlure à jamais inscrite. Entrez. Et laissez le feu vous ravager.

PRÉFACE La Monselie 15240, fragments d'un exil ordinaire. Mon héritage. Ceci n'est pas un roman. C'est la mémoire d'un exil discret. La trace de ceux qui n'ont rien laissé, sauf ceux qui se souviennent. Il n'y aura pas de héros dans ce récit. Juste deux corps en mouvement. Lui venait de Varsovie. Elle, de Cracovie. Deux villes, deux souffles. Entre deux promesses d'embauche. Varsovie l'a rendu nerveux. Cracovie l'a rendue patiente. Dans les années trente, la Pologne s'essoufflait. Le pain manquait, les emplois fuyaient. Alors ils sont partis. Pas ensemble. Pas encore. Mais poussés par la même faim discrète. Lui, Bronislas, est passé par l'Allemagne puis la France, en 1936. Elle, Hélène, a servi une famille allemande pendant un an, avant qu'on ne la place dans un train, le dernier, à l'automne 1939. Sans salaire. Sans bagage. Sans choix. Elle est arrivée en France comme on tombe dans l'inconnu. Pas par foi. Par absence d'alternative. Et c'est ainsi que ma lignée a commencé ici. À La Monselie, 15240. Dans une maison sans histoire. Qui en portait pourtant deux.