لم يكن البعد بينهم حياة... كان هروبًا مقصودًا، كأن أحدهم أراد أن يطفئ كل ضوء قد يجمعهم، وأن يترك كل واحدٍ منهم في زاوية لا يراها الآخر. أولاد العم... بنات العم... دمٌ واحد، لكن أرواح مقطوعة عن بعضها، كأن بينهم بابًا أُغلق منذ زمن، وانطفأت مفاتيحه. عاشوا في مدن متناثرة... مدن باردة، صامتة، تشبه الفراغ الذي ورثوه من أهلهم. وكل بيتٍ عاشوا فيه، كان يخفي عنهم قصة... قصة تُروى نصفها فقط، أما النصف الآخر فمدفون... مدفون بثقل لا يتحمله قلب صغير. كبروا وهم يشعرون بشيء غريب يلاحقهم... فكرة مبهمة، ظلّ لا شكل له، كأن أحدًا يراقبهم من بعيد. الناس تراهم ورثة... لكن الحقيقة؟ الحقيقة أعمق من الميراث، أعمق من العائلة... الحقيقة خيط مظلم، يمتدّ من الماضي، ويلتف حول خطواتهم من غير ما يحسون. ومع أن المدن فرّقت وجوههم... إلا أن القدر، بحركة بطيئة وخبيثة، يقرّبهم من الطريق ذاته. طريق ضيق... بارد... تكسر صمته وصية لم يسمعها أحد بعد، وصية كُتبت بحبر ثقيل، كأنها موصدة بباب لا يُفتح إلا إذا كان خلفه ما يُخاف منه. شيء ينتظرهم. شيء لم يُسمّوه بعد. شيء يشبه الحقيقة... لكن أكثر وجعًا، وأكثر ظلامًا. وما بين الصمت والمدن البعيدة... يظل "عهد الميراث" مثل ظل طويل... يلاحقهم. يتربّص بهم. ينتظر اللحظة التي يجمع فيها ما فرّقوه سنين طويلة. وحين يجت