Solto um lamento gutural - o tipo de som que só o desespero consegue arrancar de alguém. Estamos presos, mas, acima de tudo, estamos condenados. Condenados a não ter futuro. Condenados à morte. Qualquer um pode ser o assassino - ou o Serial Killer, como eu e os meus amigos decidimos designá-lo. Pode ser aquela rapariga de olhos verdes, que me parece demasiado apática... ou aquele rapaz de cabelos pretos, que fixa sempre o olhar no mesmo ponto, como se visse algo que mais ninguém vê. Na verdade, de repente, todos me parecem suspeitos. Todos parecem esconder alguma coisa. A única certeza que tenho, com uma intensidade arrepiante, é que, mais cedo ou mais tarde, as luzes voltarão a apagar-se. E, quando isso acontecer, alguém voltará a morrer. Agora, a pergunta que paira - mais pesada do que a identidade do impostor - é só uma: Quem será o próximo? Quem será o próximo a sucumbir às mãos deste assassino implacável?