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» La crasse s'infiltre dans les murs, la poussiÚre dans les poumons, et l'absence de lumiÚre dans les cÅurs. Dans les bas-fonds, tout manque - sauf la misÚre. Ici, l'air racle les gorges et les rêves sont tus. Dans une ruelle noyée de gris, une jeune mÚre vacille, l'enfant dans les bras, le dos trop courbé pour son âge. (t/p) vend son souffle à la nuit, troque sa peau pour un peu de pain, et sourit malgré tout, pour que son fils ait moins froid. L'amour est son seul manteau. La tendresse, sa seule richesse. Dans l'enfer stagnant, elle apprend encore à rester humaine.
» Pour entrevoir un peu de soleil, il faudrait lever les yeux - mais là d'où elle vient, même l'espoir regarde vers le sol. Elle ne peut compter sur personne... sauf peut-être sur ððð«ðð ðŒðð ðð§ð¢ðð£. L'homme des hauteurs, taillé dans la poussiÚre lui aussi, au regard sec et aux gestes rares. Il n'offre ni promesses, ni réconfort, mais il est là , solide. Et même si sa fierté lui hurle de refuser son aide, même si la misÚre colle encore à sa peau, elle plie. Pas pour elle. Pour son fils. Car s'il faut renoncer à tout pour qu'il ait une chance de grimper plus haut qu'elle... alors elle serait prête à traverser la boue encore mille fois. Puisque même la fierté s'incline, devant l'amour.
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