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» La crasse s'infiltre dans les murs, la poussiĂšre dans les poumons, et l'absence de lumiĂšre dans les cĆurs. Dans les bas-fonds, tout manque - sauf la misĂšre. Ici, l'air racle les gorges et les rĂȘves sont tus. Dans une ruelle noyĂ©e de gris, une jeune mĂšre vacille, l'enfant dans les bras, le dos trop courbĂ© pour son Ăąge. (t/p) vend son souffle Ă la nuit, troque sa peau pour un peu de pain, et sourit malgrĂ© tout, pour que son fils ait moins froid. L'amour est son seul manteau. La tendresse, sa seule richesse. Dans l'enfer stagnant, elle apprend encore Ă rester humaine.
» Pour entrevoir un peu de soleil, il faudrait lever les yeux - mais lĂ d'oĂč elle vient, mĂȘme l'espoir regarde vers le sol. Elle ne peut compter sur personne... sauf peut-ĂȘtre sur đđđ«đđ đŒđđ đđ§đąđđŁ. L'homme des hauteurs, taillĂ© dans la poussiĂšre lui aussi, au regard sec et aux gestes rares. Il n'offre ni promesses, ni rĂ©confort, mais il est lĂ , solide. Et mĂȘme si sa fiertĂ© lui hurle de refuser son aide, mĂȘme si la misĂšre colle encore Ă sa peau, elle plie. Pas pour elle. Pour son fils. Car s'il faut renoncer Ă tout pour qu'il ait une chance de grimper plus haut qu'elle... alors elle serait prĂȘte Ă traverser la boue encore mille fois. Puisque mĂȘme la fiertĂ© s'incline, devant l'amour.
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