writertiana_
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El viento de noviembre golpeaba los ventanales de la estación de autobuses, arrastrando consigo hojas secas y un silencio pesado. Casandra Hargrove apoyó la frente contra el cristal helado, observando la carretera desaparecer entre la niebla. Habían pasado casi tres años desde que dejó Hawkins atrás, desde que huyó de los recuerdos que la perseguían en cada esquina, en cada conversación y en cada noche de insomnio.
La muerte de Billy había abierto un vacío imposible de llenar, un hoyo tan profundo que la ciudad entera parecía empujarla hacia dentro. El dolor, la culpa, la confusión... cada uno se enredó alrededor de su garganta hasta obligarla a partir. No para olvidar, porque sabía que eso era imposible, sino para respirar sin sentirse ahogada.