Se suponía que los dieciocho no serían un cumpleaños, sino una declaración de guerra. El día que crucé ese umbral me prometí la llave: la llave para cerrar la puerta, para romper el yugo de esas personas que arrastran consigo la maldita etiqueta familiar. ​Pensaba que al fin cortaría el cordón umbilical, no con unas tijeras, sino con una hoja afilada, y que mi vida, por fin, sería un territorio exclusivamente MÍO. ​Qué estúpida ingenuidad. ​Ese día no fue el comienzo de mi liberación; fue la cruel inauguración de un infierno completamente nuevo. El caos que ha venido después no se parece a las pequeñas tormentas a las que estaba acostumbrada. No. Es algo viscoso, asfixiante, una oscuridad hecha carne que me ha demostrado que la verdadera pesadilla no está fuera, sino ligada a mi misma existencia. ​Ahora, cada amanecer es una obligación: debo sobrevivir a esto. Debo aprender a respirar bajo este peso, porque esta es mi nueva y espantosa realidad. ​Y lo haré. No por ellas, sino a pesar de ellas.