Le sang chaud avait éclaboussé la pierre. Jorg le regardait. Étendu. Immobile. Et Cyl. Cyl, figée, dans cette posture qu'elle n'aurait jamais dû adopter. Celle d'un corps sans vie. Et elle... allongée contre la muraille, immobile. Il repensa au vieux. Au mage, celui qui lui avait parlé après la tragédie. Il s'était approché dans le noir, comme sorti d'un rêve ou d'un cauchemar. Il n'avait ni âge, ni nom. Juste cette voix grave, aux accents de prophétie. Le vieux avait dit : « Ce n'est pas le monde qui portera ta souffrance. C'est toi. Et tu l'emporteras, où que tu ailles ; Ton sang t'a trahi, Ray. Ta main a frappé là où elle ne devait pas. Ton cri a brisé les miroirs. »