𝐀𝐒𝐇𝐄𝐕𝐈𝐋𝐋𝐄, 𝟏𝟗𝟖𝟑 À Asheville, le froid ne quitte jamais vraiment les rues. Il s'accroche aux pierres, s'insinue dans les maisons, s'invite dans les veines. Et depuis cinq ans, il est devenu plus glacial encore... depuis que les corps s'accumulent, que le sang sèche sur l'asphalte, toujours selon le même rituel morbide. Le tueur frappe, disparaît, recommence. Et personne ne comprend pourquoi. Lyra Colman hait cette ville autant que la vie qu'elle y mène. Il ne lui reste qu'un an à tenir avant de pouvoir fuir, laisser derrière elle le silence pesant et les souvenirs qui collent à la peau. Mais cette dernière année lui impose une ultime épreuve : un projet universitaire en criminologie, dont le thème n'est autre que le tueur d'Asheville. Et pire encore : elle doit le faire avec Aidan Anderson. Froid. Précis. Irritant. Insondable. Tout ce qu'elle déteste et ce qu'elle comprend encore moins. Ensemble, ils doivent enquêter, plonger dans les archives, interroger les ombres, exhumer les vérités que tout le monde préfère taire. Mais à mesure que les pages se noircissent, quelque chose les suit. Quelque chose les observe. Quelque chose attend. Car certains secrets ne veulent pas être déterrés. Et à Asheville, la mort a une signature et elle réclame un autre nom...

ou le fantôme de la chambre 12. [short story ; 09.23]

dévore-moi l'âme, je te laisserais peut-être même croquer mon cœur. [short story ; 08.24]

.°•'౨ৎ "elles sont déroutantes, les filles d'aujourd'hui un petit tour d'amour et puis s'enfuient"

ma colère est inflammable ; j'ai une peur bleue du rougeoiement des flammes 03.24

fais lui croire que tu l'aimes pour au matin briser ses rêves. [short story ; 02.24]

j'espère qu'ils savent que je pense toujours à eux, et à cette maison de la méditéranée. [short story ; 11.25]

(à lire si vous avez besoin d'un peu de douceur) il faisait chaud cet été-là. on le passait à demi nus, étalés sur l'herbe asséchée, la peau suintante. sur félix, c'étaient des gouttes de rosée. des paillettes sur sa peau dorée. sur félix, ça sentait le vrai, la vie, l'amour. félix sentait tout ça. il éveillait mon odorat et j'en usais délicieusement. ah, félix. si seulement tu étais toujours là.

"Est-ce un péché que d'avoir l'âme poétique, De rêver sa vie en vers romantiques ?" Je m'ennuyais, lasse de mes cent récits, Ces brouillons dormants que plus rien ne ravit. Alors j'ai pris mon crayon fatigué, Et des poèmes ont commencé à tomber. Partout j'écrivais, sans me soucier du temps, Sur mon téléphone, discrètement. En attendant, ou pour fuir l'infini De ces écrans où l'on se perd sans vie. C'est devenu passion, douce obsession, Mais l'écriture et la lecture resterons ma variable addiction. Nouveau poème tout les vendredi à 19h.

Juin 1932. L'universitaire Alceste Allaire embarque sur le paquebot Île de France en partance pour New York interroger un condamné à mort pour ses recherches sur la psychologie des meurtriers. Mais entre un lord Britannique entouré de prétendantes et un cadavre dans la chapelle, ce voyage s'annonce beaucoup moins ennuyeux que prévu... Meurtre à l'Ancienne est une novella en onze chapitres, hommage à l'univers élégant et désuet des whodunit du siècle dernier. Entre Hercule Poirot et Sherclock Holmes, c'est un hommage à un univers que j'affectionne et un exercice dans le genre du polar. Retrouvez une présentation détaillée du Meurtre à l'Ancienne ici: http://www.lanifeenlair.com/post/Meurtre-%C3%A0-l-Ancienne-%7C-Pr%C3%A9sentation