La vida entera de Hannah se había vuelto un tétrico espectáculo en el que héroes y villanos cambiaban de máscara antes de que pudiera identificarlos. En el caos de su puesta en escena cada persona se veía diferente según qué luz la iluminara. Y lo que más le aterraba, era que había dejado de saber si era una simple espectadora o la protagonista de una obra de la que no podía adivinar el final.

Alguien, o todos, o nadie, estaba mintiendo. Lo que empezó como una curiosidad, se volvió una obsesión. Hannah solo pensaba en cómo reconstruir la imagen de Sarah a partir de pedazos rotos, versiones contradictorias y silencios más elocuentes que las pocas respuestas que le daban. Juntar los retazos del lienzo que una vez fue su identidad era como pintar con sombras: cuanta más luz creía agregar, más negra se veía la oscuridad. Las tinieblas ya no estaban emergiendo; la tenían envuelta, aislada, atrapada. Y había algo peor: no quería liberarse.

Hannah no supo qué pensar al ver aquella dedicatoria romántica en un libro que Severus Snape le había prestado, en la que una tal Sarah le juraba amor eterno. Su curiosidad adolescente prendió como chispa en la yesca, sin imaginar que se levantaría un incendio en el que la identidad, la pérdida, el deseo y la magia no solo arden: consumen. Estaba tan distraída con lo que parecía una novela de romance juvenil, que no vio que a su alrededor las tinieblas estaban emergiendo y acechado. Y quizá, para cuando se diera cuenta, sería demasiado tarde.