​عتبة الرواية: "خبزٌ وملح.. وسمّ" ​في زحامِ العيشةِ الصعبة، حيثُ الأيامُ تسرقُ منا ملامحنا قبل أحلامنا، ظننا أنَّ الحبَّ هو الرصيفُ الذي سنستريحُ عليه من تعبِ الطريق. ​لم نكن نعلم أنَّ اليدَ التي نتمسكُ بها لئلا نسقط، هي ذاتها التي ستدفعنا نحو الهاوية في أولِ مُنعطف. ​الخذلانُ في عزِّ الحاجة ليس مجرد وجع، هو "إهانةٌ" صامتة تقتلُ فينا بقايا النور. أن تتقاسمَ معهم الرغيفَ المُرّ، ويجازوكَ بطعنةٍ باردة حين تبتسمُ لهم الدنيا. ​المهانة؟ هي أن تكتشفَ أنك كنتَ "جِسراً" عبروا عليه لمصالحهم، وتركوكَ وحيداً تُصارعُ قسوةَ الفقرِ ووحدةَ الروح. ​في هذه الحكاية: نكتبُ عن القلوبِ التي انكسرت وسطَ ضجيجِ الحياة، وعن الكبرياءِ الذي رفضَ أن ينحني.. حتى وهو ينزف. ​.