لم تكن تؤمن باللعنات... على الأقل، هذا ما كانت تكرره لنفسها وهي تقف أمام فتحة المقبرة التي لم تُسجَّل في أي بردية، ولم يُذكر لها اسم في أي سجل. الصحراء كانت صامتة بشكل مريب، والهواء ثقيل كأن الزمن نفسه توقف ليراقب. طلبوها بالاسم. ليس لأنها الأشهر... بل لأنها الوحيدة التي استطاعت قراءة نصوص لم يفهمها أحد من قبل. قالوا إن الجدران "تتكلم"... وإن الكتابات لا تشبه أي عصر معروف. لكن لم يخبرها أحد أن بعض القصص لا تُكتب لتُروى... بل لتظل مدفونة. عندما نزلت إلى الداخل، لم تجد ذهبًا... لا تماثيل... لا أواني قرابين... فقط جثة محنطة في تابوت بلا اسم. وبدلاً من نقوش تمجد صاحب المقبرة كما جرت العادة... كانت الجدران تفضحه. أفعال خيانة. دماء. محاولات قتل. طمع في العرش. أخٌ غادر... وأبٌ بلا رحمة... وأمير لا يستحق الحياة التي عاشها. قصة كاملة... دون اسم واحد. وكأن التاريخ نفسه قرر أن يعاقبه... بأن يخلّد جرائمه... ويمحو هويته. لكن أكثر ما أرعبها... لم يكن ما كُتب على الجدران. بل الجملة الأخيرة... المحفورة بعمق، كأنها أضيفت بعد الدفن بقرون: "من يقرأ قصتي... سيُكملها." وفي تلك اللحظة... شعرت أن المقبرة لم تُكتشف بالصدفة. بل كانت... تنتظرها.