On raconte qu'autrefois, le temps n'était pas une prison de glace et de feu, mais un fleuve qui coulait librement. Le ciel ne portait qu'un seul œil d'or, et la terre tournait sous son regard comme une danseuse. Puis vint l'Architecte. Un seul coup de lame, un seul acte de démence, et l'astre se déchira. Le monde s'arrêta de respirer. Depuis ce jour, la planète est pétrifiée : une moitié brûle sous l'éclat d'un père furieux, l'autre s'éteint sous le souffle d'une mère spectrale. Mais dans l'ombre des glaciers et dans la fureur des sable, deux cœurs viennent de s'éveiller. A l'Ouest, le silence est une lame de givre qui tranche le souffle. Elias ouvrit les yeux sous une aurore immobile, là où la neige ne fond jamais. A l'Est, à des milliers de lieues par delà l'éternelle tempête. Aélis expira une bouffée de cendre, la peau tannée par un soleil qui ne se couche jamais. Ils ne le savent pas encore, mais ils sont les morceaux d'un miroir brisé qui cherche à se réunir. Ces deux enfants, nés de l'agonie d'une étoile, sont en route. L'un porte la flamme, l'autre porte le givre, et le monde retient son souffle en attendant de savoir s'ils vont s'embrasser... ou s'entre-tuer.