في أوبسكورا، إذا أذنبت..الساعة تطلبك.. لا تحاول البحث عن أوبسكورا بين الخرائط. لأن الخرائط تكذب... أوبسكورا ليست مكانا، هي عقوبة. مدينة من غسق نحاسي أبدي، عالقة بين تنهيدتي الزمن، لا شمس فيها ولا قمر، فقط ظلام مريض، كعملة أكلها الصدء. الهواء هنا ثقيل، ممزوج بطعم الزيت المحروق ورائحة الورق القديم الذي أجبر على النسيان. الشوارع هنا مرصوفة بحجر أسود له ملمس جلدٍ مبلول، يعكس وجوه لا شبه لها بالمارة. في قلب هذا الجحيم النحاسي، ترتفع ساعة الخطيئة، ليست برجا، بل كاتدراكية من عضم وحديد ملوث. مكونة من عظام حيتان نهشها الموت عبر الزمن، وعقاربها سيوف صدئة أُخذت من معارك لم تحدث أساسا. أرقامها الإثنا عشر الأولى منقوشة بحروف لاتينية متآكلة، كأن الزمن نفسه حاول جاهدا محوها. اما الرقم الثالث عشر..، عميق..أسود، ينزف دما جافا لا قطرات له. هذا الرقم بالذات، لا يدق ولا يتنفس إلا إذا حان وقت العقاب، وعندما يدق، لا يسمع بالآذان بل بالعظام. وبين كل هذه الفوضى الميكانيكية، بين التروس التي تطحن الأرواح، والثواني التي تشرب كالنبيذ الرخيص. نجد الغلطة أدوارد لوك رايڤن. أربعة وعشرون عاما من العدم، مصلح ساعات، لكنه لا يصلح الزمن، بل يصلح الأكاذيب التي تُلبس على المعاصم. رائحة الورق المحروق دائما ف