"هل تعلمين؟ أنتِ أول شخص ينظر إلى يدي ولا يرى الوشوم أو الجروح.. أنتِ تنظرين وكأنكِ تبحثين عن شيء مفقود تحت جلدي." "لماذا تكتبين عن المقاتلين وأنتِ تخافين حتى من صوت الرعد؟" "لأنني أتعلم منهم كيف أصمد، ولأنني خلف هذه السطور.. أملك الشجاعة التي تفتقدها شخصيتي الحقيقية." "توقفي عن الاعتذار! الأرض لم تنشق لأن قلمكِ سقط، والكون لن يتوقف لأنكِ شعرتِ بالخجل. ارفعي رأسكِ.. أريد أن أرى عينيكِ وأنا أتحدث." "عالمكِ مليء بالاستعارات والكلمات الرقيقة، وعالمي مليء بالدم والعرق واللكمات. نحن لا نلتقي يا صغيرة، نحن نتصادم." "هل جربتِ يوماً أن يكون جسدكِ هو سلاحك الوحيد؟ أن يكون صمتكِ هو دفاعك؟" "أنا أفعل ذلك كل يوم، لكن سلاحي هو ورقة وقلم." "لا تلمس الوشم.. إنه مؤلم." "أنا لا ألمسه لأرى إن كان يؤلمك.. أنا ألمسه لأتأكد أنك حقيقي ولست مجرد بطل خرج من إحدى رواياتي." "أنتِ تترجمين لغات العالم، لكنكِ حتى الآن لا تستطيعين ترجمة نظرة واحدة من عيني.. أليس كذلك؟" "سأكون هناك في الصف الأول. ليس لأراكِ تفوزين بجائزة أدبية، بل لأتأكد أن أحداً لن يجرؤ على إخافتكِ وأنتِ تصعدين المسرح." "لماذا جئت إلى هنا؟ المقهى هادئ جداً بالنسبة لشخص مثلك." "جئت أبحث عن الضجيج الذي تسببه دقات قلبكِ حين ترينني.. إنه أعلى من أي حلبة دخلتها." "أنا