O litoral não é o que os cartões-postais vendem. Para quem vive da lida, a areia não é lazer; é o dízimo que entra nas botas e desgasta as engrenagens. Mas o Abismo não termina onde as ondas quebram. Ele sobe a Serra, rasteja pelos trilhos da ferrovia e infiltra-se nas fendas dos casarões coloniais de São José dos Pinhais. O mar é apenas uma boca aberta; a terra, porém, é um estômago insaciável. Nestas páginas, você não encontrará o terror dos castelos distantes ou dos monstros de cinema. O medo aqui tem cheiro de sargaço podre, ozono industrial e óleo de motor velho. É o horror que brota entre os guindastes de aço, que apaga o rastro da civilização nas curvas cegas da BR-277 quando o "ruço" desce da montanha, e que se esconde no silêncio opressor de um porão húmido ou de uma tela de computador que brilha solitária na madrugada. Este é o registro de quem já sentiu a realidade ceder sob os pés. São relatos de estivadores, guardas noturnos e maquinistas que descobriram que o aço tem memória, a pedra tem sede e o tempo é uma armadilha. Aqui, a exaustão física é o portal para o impossível. Quando o corpo atinge o limite do cansaço, a mente racha, e é por essas fendas que o sobrenatural se infiltra - seja na forma de um assobio na mata, de uma farpa de madeira que não deveria existir ou de uma mutação que começa nas costelas e termina no vácuo absoluta. Não procure lógica nos mapas tradicionais. Onde o asfalto termina e o lodo começa, onde a cidade encontra a neblina, o lugar é um só: o domínio do que é antigo e não perdoa. Bem-vindo ao turno da madrugada. Onde o tempo não faz curva e o Abismo nunca devolve o que tira por inteiro.