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La había perdido, pensaba la reina, tanto a la insania como a la cordura, tanto a la vida como a ella misma. Cuando sólo unas semanas tras su vuelta al palacio Blancanieves tomó un frasco de arsénico en sus trémulas manos y se lo tragó sin pensar ―o sin importarle― las consecuencias, la reina se vio forzada a reconocer que había tomado la decisión equivocada, que había elegido mal. Que había perdido a su hija. Porque, a veces, el olvido realmente era todo lo que un corazón roto podía manejar.

La sirenita miró al príncipe, que aferraba a su joven esposa en sus brazos, los largos cabellos negros de la mujer enmarcando sus hermosos rasgos. Y la sirenita se volvió hacia el cuchillo que sostenía en sus pálidas manos, el objeto por el que sus hermanas le habían intercambiado sus largas cabelleras a la bruja del mar. Fue entonces cuando lo recordó: la única manera en la que recuperaría su hermosa cola era dejando que la sangre del príncipe manchara sus pies. La sangre del príncipe, ese que había traído tanta desdicha a su vida; ese a quien ella había amado sin esperar nada a cambio, aunque sin recibir nada tampoco. Porque, a veces, el amor no era sino una bendición y una maldición a un tiempo.

La memoria del hombre es tan efímera, no soporta el paso de centurias sin deslavarse, por eso ha hecho a los mortales pensar que las oceánides salieron a su encuentro llenas de admiración, que se aproximaron a ella para adorar su belleza. Ignoran la prontitud con la que las nereidas quisieron alejarla de sus dominios, temiendo quizá que ella deseara hacerlos suyos y no pudieran detenerla.