كانت "طيبة" تتنفس تحت وطأة شمسٍ لا تغيب، شمسٍ تشهد على عالمين متوازيين لا يلتقيان إلا في الأحلام. في قلب القصر العظيم، حيث الجدران تهمس بعظمة التاريخ والرخام يمتص برودة الليل، كان "تحتمس" يقف كرمحٍ لا يلين. نشأ في ظل أبٍ ملك، يرى في المشاعر ضعفاً وفي الرحمة ثغرة، فتجمدت روحه خلف دروع القوة والسيطرة. كان "تحتمس" نسخةً مصقولة من أبيه، وريثاً ينتظر لحظة الجلوس على عرش مصر، لكن قلبه كان يحمل سراً قديماً؛ ذكرى طفلة شقية كانت تشاركه الخبز البسيط في الحقول، خبزاً لم يجد في مآدب الملوك طعماً يضاهي لذته، وقلادة لوتسية أهداها لها لتكون عهداً لم يمحُه الزمن. وعلى الجانب الآخر، بعيداً عن صخب التيجان، كانت "سيرين" ابنة النيل والطمي. تعيش حياتها بين حقول اللوتس والقمح، منحنية الظفر تحت الشمس، تلتزم بقوانين القصر الصارمة التي تمنعها حتى من رفع عينيها نحو الصرح الملكي. كانت سيرين هي "الحياة" في أبهى صورها؛ رقيقة كنسيم النهر، وصامدة كجذوع النخيل. تخفي في صندوقها الخشبي القديم سراً فضياً، قلادةً لم تكن مجرد قطعة زينة، بل كانت بوصلتها التي تشير دائماً نحو ذاك الصبي الجميل الذي صار الآن رجلاً يسكن القصور. بينما كانت سيرين تنثر البذور في الأرض دون أن تدري أن القدر يسوقها نحو العاصفة، كان تحتمس يواجه قدره داخل ق

مستوحاه من قصه حقيقيه ❣️

"هاااه... بجدية؟ أهذه هي النهاية؟" تمددت على السرير وأنا أحدق في السقف. "أراها منطقية... وغير منطقية في نفس الوقت." تنهدت بتعب. "كنت أريد أن أراهم أكثر عندما يكبرون..." أغلقت هاتفي أخيرًا. في النهاية، يبدو أن سهري طوال الليل لمشاهدة جميع المواسم كان بلا فائدة بعد هذه النهاية. "الأفضل أن أنام... أنا متعبة." ........... "...هانا، استيقظي." هاه؟ ما هذا الصوت؟ "...هانا! استيقظي!" فتحت عيني ببطء. "أنتِ! أمي توقظك منذ وقت ولم تستيقظي بعد!" هاه...؟ رفعت رأسي ببطء ونظرت إلى الصبي الواقف أمامي. تجمدت في مكاني. "مـ... ميدوريا؟" حدقت فيه بصدمة. ميدوريا إيزوكو الصغير!!!

....

انحنى هامسًا بجانب أذنها بصوت بارد كالموت: - هل ترين كم شخص يفقد حياته بسببك يا إيميليا؟ ارتجف جسدها بالكامل. أما هو فأكمل بهدوء مرعب: - كل شخص يساعدكِ على الهرب... كل شخص ينظر إليكِ... أو تنظرين إليه... سيموت. ---

مُروجه روايات احب اساعدكم بالترويج لرواياتكم 🩷🫂

⁦♡⁩متابعة وتصويت وقراءة متبادلة ⁦♡⁩

لم تملَّ يداها يوماً من اعتناقِ كتبها السوداء، كانت تلك الكتب حصنها الأخير في عالمٍ لا يكفُّ عن خذلانها. بينما كانت إيسلا تنغمس في لذة القراءة، لم تدرك أن هناك عيوناً تحصي تطاير خصلات شعرها، وتراقب بعنايةٍ مريبة ذلك الاحمرار الذي يغزو وجنتيها كلما تعمقت في السطور. لم تعلم أن نصيبها قد كُتب بين صفحات كتاب، وأن ملاحظاتها السرية المدوّنة على الهوامش لم تكن مجرد أفكار، بل كانت شيفرةً خفيةً للتواصل مع "حبيبٍ غامض" يراقبها من خلف ظلال المقهى