Notas perfectas, melodías de aves cantantoras, no desentonan ni desafinan ninguna de ellas, que tortura para los que no sean avecillas, porque el resto de nosotros que si desentona en las mañanas, e incluso en las frías noches con las estrellas consoladoras, para aquellos que se nos quiebra la voz solo nos queda ser notas perdidas, notas mal tocadas, notas mal preciadas, bellos diamantes en bruto que jamás se llegarán a tocar en los grandes escenarios repletos de personas.

El mundo no se ha recuperado de la Guerra Sacra, las razas apenas si han encontrado estabilidad unas en otras y donde confiar significa la muerta. Los mortales, no entienden el sentido de su existencia, la magia, el tiempo y el destino mismo los corrompen. Es hora de hacer un cambio, y ellos, usarán su existencia para lograrlo, incluso si significa volver a morir.