مفتونٌ بكِ حدّ اللعنة، مهووسٌ بكل ما فيكِ حتى صرتِ ضعفي وهلاكي، عاشقٌ بطريقةٍ لا تشبه الحب بل تشبه الاحتراق، مجنونٌ بكِ لدرجة أن وجودكِ وحده يهدّئ فوضاي ويُشعلها في آنٍ واحد، وملعونٌ لأنكِ كلما اقتربتِ من النجاة ابتعدتِ عنها دون أن تدري... أنتِ لستِ حرة كما تظنين، ولا وحدكِ كما تعتقدين. كم يُسحرني شعركِ الأسود حين ينسدل كليلٍ طويل يبتلع الضوء، وعيناكِ الزرقاوان اللتان تحملان براءةً لا تفهم أن هناك من يراكِ حتى حين تُغمضينها، ورموشكِ التي ترتجف كأنها تفضح وجودي قبل أن أقترب، وبشرتكِ البيضاء التي تبدو كأنها لا تنتمي لهذا العالم، وخصركِ النحيل الذي يكشف هشاشتكِ أمام شيء لا يُرى لكنه حاضر دائمًا... وكم أشتاق لارتجاف شفتيكِ حين يخطفكِ الخوف، حين تحاولين كتم صوتكِ ولا تعلمين أن الصمت عندكِ ليس صمتًا... بل صدى لوجودي حولكِ، فيكِ، ومنكِ... أنا لستُ بعيدًا، أنا في اللحظة التي تشعرين فيها أن أحدًا يراقبكِ دون سبب.

يقولون إن الكلمات مجرد أصوات.. لكن في موروس'، الكلمات هي قيود تسحبك نحو الهاوية . 🖤📖 لم يكن وقوع الكتاب القديم بين يدي آريا" مجرد صدفة، بل كان موروس هو من اختار ضحيته التي ستنزف حبراً بين صفحاته. هنا تتحول الحروف إلى أنفاس باردة تلاحق من يجرؤ على القراءة، ويصبح الهروب من الماضي مستحيلاً عندما تكتشف كاليستا" و "كول" أن اللعنة لم تكتب لتقرأ.. بل لتعيش ككابوس لا ينتهي. احذر.. ففي هذا العالم الكتاب لا يقرأ، بل هو من يقرأ روحك ومن يفتح موروس لا يعود أبداً كما كان.. إذا عاد أصلاً.🌷💀