De niña llenaba mis libretas de la escuela por atrás con tinta azul: palabras, historias, rayones sin sentido, páginas escondidas que sentía solo mías. Apenas veía que lo escolar estaba por alcanzarlas, las arrancaba, las rompía y las tiraba, como si necesitara esconder mis pensamientos de los demás. ¿Por qué azul? Quizás fue solo una hiperfijación, pero prefiero romantizarlo: para mí era el sinónimo perfecto de la creatividad, tan vivo, tan brillante. Esas tintas de gel con brillitos que te manchaban por completo. Amaba el azul celeste, ese azul que no se ve a menos que te acerques. Así, solo yo sabía de mis ataques de hiperactividad silenciosa. Era una niña solitaria, de las que sienten demasiado y hablan poco. Aprendí a sacar el silencio en tinta, aunque nadie lo leyera. Hoy reconecto con esa parte creativa de mí. Vuelvo a escribir mis pensamientos en forma de relatos, poesía vaga, letras, sonidos caóticos. Cualquier cosa que ayude a decir cómo me siento, entre manchas de tinta azul.