No te culpo. Tan sólo eras un crío indefenso que se moría de ganas de vivir. Ahora estás perdido en esta jungla de sentimientos.

Esto no es nada. Ni todo. Es lo que es. Lo dicho; esto no es nada. #1 POESÍA 23.12.16

Escribo sobre el amor, sobre mi amor por ella. Sobre la locura de amor que ella deprendía de mí. Sobre la tormenta de versos, sobre el cataclismo de sentimientos que existía en mí. Sobre los susurros de mi alma, sobre los silencios y las agonías por no tenerla junto a mí. Escribo, solo escribo, mis letras son mis latidos, mis versos mis suspiros... y esta obra solo es una pizca de mis sentimientos que ella causaba en mí. AIREAUSENTE.

"Quizá no era amor, tal vez, era esa pequeña necesidad de sentir algo diferente. Algo que marcara mi vida por un momento"

Digamos que esto no es un libro de poemas. Nunca sabré rimar, y las rimas son grietas. Esto es un homenaje a todos los versos perdidos en la pupila de las personas solitarias sentadas en las aceras mientras el mundo pasa por su lado. Al universo. A los corazones de cristal. A todos vosotros. Gracias.

Querida Amelia... tú no eras igual a las demás.

Querida Klare: Vuelve. O no lo hagas.

Querido J: nunca hubo un nosotros. Aún así, te contaré nuestra historia. Una historia que para ti es desconocida.

"Porque Bleu fue. Y será."

❝Nunca me di cuenta del daño que te causé hasta que te fuiste. Y me arrepiento. Y te necesito. Y lo siento.❞ arte: Mujer joven pintando por Marie-Denise Villers, 1801